WithOut your lOve

Entra trascinandosi, struscia i piedi su questa banchina maleodorante con due buste di plastica lacere.
La barba trascurata da tempo, ormai, lo sguardo mesto di chi non ricorda la propria dignità.

Lo guardo di sbieco mentre leggo un libro sulla fine del mondo sul mio kindle. Porto la pashmina al viso per non sentire l’odore, cammina verso di me e insieme saliamo su questo vagone della metro. Qui, ora, in un orario di punta, quando il campione mondiale di esseri umani regala un saggio della sua esistenza.

Divarica appena le gambe, le braccia penzolanti che terminano in cumuli di gadget di poco valore. Comincia una cantilena, un assolo, un monologo, un’inflessione come altre, già ascoltate, dimenticate, inesaudite.
Si sente ridere in fondo, un gruppo di ragazzine con jeans sdruciti si lascia cadere addosso alla massa ad ogni accelerata del macchinista, brusii, bassi che si odono dalle cuffie, una giornata come tante.
Poi si piega sulle ginocchia e si stende per terra.
All’improvviso gli occhi sono puntati su di lui, tra la sorpresa e l’indignazione.
L’amor proprio richiama a sé la pudicizia della vista, lo scandalo della presenza, la miseria di un sistema che spinge un altro essere umano a piegarsi dinnanzi ai suoi simili, a quella feccia umana che ci governa, al putrescente sistema a cui non facciamo più caso, al nostro simile a cui non guardiamo più e vili esistiamo.

 

Scende senza applauso, senza un moto di calore, per rientrare “invisibile” nella carrozza successiva.

tiZ